Noche

El vino es negro. Un túnel en la frente
y otro en el corazón para el viaje
de la infeliz locura y su equipaje:
maleta de delirios solamente.

¡Cuánta estación absurda! Gente y gente.
Descompuesta Babel de igual lenguaje.
Y una soledad triste bajo el traje,
conforme rueda el tren, penosamente.

Y el vino viene y va. Se nos apagan
los astros más pacíficos. Nos tragan
las sombras del misterio desmedido.

Por los andenes de las albas crudas
se ven sufrir nuestras miradas mudas
Luego nos lame Dios... Y nos da olvido

                                               Juan Alcaide (1907-1951),