La Bodega Interior

Yo confundo el vino con el sudor,
y la vendimia con la comida casera,
con lo que ha sido esperado.
Lo confundo también con el otoño,
anuncio de la edad dorada,
de arrugas que sugieren sutilezas,
de sexo gran reserva.

Parras por donde maduran
las pasiones del verano y de la vida,
a ras de una tierra abrasada.
Noches, tardes, mañanas,
que se van haciendo dulces,
y transformando en azules, ocres, verdes.

Cuerpos, racimos,
pámpanos de vida que enroscan
sus lenguas entre manos y pies.

Fermentación anaeróbica en la oscuridad,
en la soledad del alma,
oscura bodega, bien templada del alma,
donde todo junta y fermenta, y crea
el perfume del fin de los viñedos.

Yo no sé como decirles, sras y sres,
que el vino lo llevamos dentro.
Y que algun dia se descubrirá
que el color, el retrogusto, el gusto,
procede de en una bodega interior,
íntima, que todos llevamos dentro.

A los poetas no nos va
el vino viejo. Lo preferimos joven
para envejecerlo dentro.


                          Xisco Bernal Tortosa, artista español contemporaneo